The torment has ended. The beast has done his work. Great fires rage outside of this wooded sanctuary. But soon they will be quenched by a purifying rain. The embers of the ceremonial fire burn to ash, a new warmth stirs within the center of the earth. I am alone here no more.

Vasilii, 17 ans (AN 228) | Continuer, continuer ; son cœur battant à ses tempes lui insufflait cette envie. Ce besoin vital, forme d’énergie grivoise qui agissait à sa place. Implacable, sans pitié, l’instinct de survie était le maître de cérémonie, tandis que, le souffle court, les mains à l’odeur de sang séché, Vasilii demeurait impuissant. Recroquevillé sur lui-même trop souvent, depuis qu’ils avaient poussé ses pas dans cet endroit maudit. Maudit était un mot bien faible, alors que se matérialisaient ici-bas, chaque créature de cauchemar imaginable. Celles des plus profonds songes secrets de Vasilii, ces douleurs et peines qu’il n’avait qu’à peine exprimé des années durant, elles, semblaient plus vrai que nature. Et un jour dans la folie s’était écoulé, ponctué de coups de canon à répétition, l’un correspondant à la victime trop jeune à qui Vasilii avait tranché la gorge sans la moindre hésitation. Deux jours, accompagné de funestes nouvelles également, trois, six, sept. Huitième. Les mains tremblantes pour une fraction de seconde, Blunden parut prendre conscience que le sang à ses doigts, qui avait imprégné le tissu blanc de sa chemise et glissé sur ses lèvres, n’était en rien le sien. Tuer ou être tué ; d’une voix torve et puissante, rugissait cet instinct en lui ; il tuait, il vivait. Il mangeait, il vivait – en un cycle imprenable de vie et de mort, la loi de la nature à son état le plus basique et animal. Un animal, c’était ce qu’était devenu le monstre du District Cinq, qu’on s’était attendu à voir figurer dans la liste des premiers morts, mais qui était encore là, tenant bon. Et ses tremblements cessèrent finalement comme ils étaient apparus, à croire que des milliers de fourmillements avaient traversé son corps avant de disparaître. Tout comme le doute s’imprégnant à son esprit, silencieux à nouveau : une part de lui aurait préféré la folie à tout ça, la mort à tuer, mais les souvenirs de tout ce qui l’attendait, là-bas, à la maison vrillaient son esprit plus fort que n’importe quel doute. Il faisait ça… il faisait ça pour elle, pour survivre, pour se marier, revenir, vivre, survivre, se nourrir, gagner, gagner, vivre ; en un disque enraillé, le rythme perpétuel de ses envies dévorantes s’étendait à l’infini et les doigts de Blunden se resserrèrent autour de la lame froide qu’il ne lâchait jamais. Tranchante et meurtrière, elle en avait pris des vies, brisé des existences, dont celle de Vasilii Blunden, Tribut, futur gagnant, parce qu’il le fallait. L’automatisme sans nom qui le faisait survivant, le poussa à se relever, chancelant contre le mur dans son dos, la gorge serrée et sèche. La faim, la soif l’avilissaient sous leur joug, il était victime de sa condition d’humain si faible et demandeur de nourriture. Eduqué depuis toujours à ne jamais manger à sa faim, Blunden sentait cependant le creux à son ventre se faire sans fond, gargouillant ses manques à ses tripes, son cerveau qui criait famine en une fraction de seconde. Pesés, lents, ses gestes le menèrent aux quelques rations qu’il avait avec lui, quelques pas plus loin : à ses côtés, un frisson tendit l’air, le regard de Flora se fit implorant et hostile à la fois – plus encore que lui, la petite fille qu’il avilissait à son service depuis des jours déjà, était épuisée, les traits cireux et les yeux injectés de sang ; mais plus les jours passaient, et moins il ne tenait compte de son calvaire.

S’il fermait les yeux, baissait la garde à un quelconque moment, elle le tuerait sans hésitation, alors que l’Arène l’avait, elle aussi, dépossédée de son âme. L’Arène ou lui. Le monstre tortionnaire qu’il était devenu, à l’égard de la douce petite fille qu’il avait soutenue des semaines durant il y a peu, préférait croire que le Capitole était responsable de son martyr, tous ces gens cachés derrière leur télévision à les regarder, les responsables. Eux, et pas lui. Leurs réserves étaient vides. Laissant tomber le tissu mou et vide du sac, Vasilii n’exposa aucune part du faible désarroi qui le prit, il resserra au contraire son étreinte autour de sa lame, l’air se raréfiant autour d’eux. « Je vais essayer de trouver à manger... » Aurait-il dû dire. Aurait-il voulu dire. Mais l’un comme l’autre, toujours silencieux, savaient que c’était peine perdue – qu’il n’y avait rien pour eux, rien ici. Qu’ils étaient seuls et que l’on se complaisait de leur désarroi. Et la machination infernale ne mit qu’une fraction de seconde à se mettre en route, Blunden baissant les yeux vers le sol, ses prunelles claires happées par le néant ; au coin de son œil, le mouvement indiscret et maladroit de la Tribut le tira de ses songes et sans vergogne aucune, il franchit les quelques pas les séparant pour la rattraper. De sa poigne il déchira le reste de robe qu’elle portait sur le dos, s’accrochant à elle tandis qu’elle luttait comme une forcenée pour pouvoir fuir : et ni la faim, ni la soif n’eurent la moindre importance à cet instant, où il tentait de la retenir et qu’elle luttait pour vivre. Et comme une brûlure glissant dans ses poumons, une pensée foudroyante tendant ses muscles, il leva sa lame, l’enfonça dans la chair de la petite fille – punition qu’un tortionnaire indomptable lui infligeait pour avoir tenté de l’abandonner. Sourd aux pleurs de la gamine, une excitation sans borne battant à ses tempes jusqu’à la folie, il répéta son geste, l’odeur du sang revenant se glisser à ses naseaux, le liquide glissant sur ses doigts alors qu’il tranchait son épaule d’une profonde entaille. Finalement, il la laissa retomber sur le sol, ramper dans son propre sang, l’observant de toute sa hauteur, survivant suprême de leur meute à eux. Dominant, celui qui devait survivre. Au creux de sa poitrine, manifestation perverse de sentiments inhumains, son cœur battait à tout rompre, encore frivole de ces quelques secondes dont les souvenirs glissaient entre ses doigts comme de l’eau. Elle ne pouvait plus bouger son bras, remarqua-t-il comme il aurait analysé un insecte à ses pieds rampant sur le sol. Dans un geste clément d’abréger les souffrances de l’enfant, il se pencha vers elle ; elle réagit instantanément, attrapant la première arme à ses mains – vulgaire bout de bois, contour clouté de l’une des fenêtres alentours – pour la lui enfoncer dans le biceps. Grondant de douleur, la réaction de Blunden ne se fit pas attendre, lui attrapant le visage entre ses mains, il l’assomma contre le sol ; elle s’endormit dans un dernier gémissement. Au sang de la petite fille se mêlait à présent le sien et, tremblant de colère, Vasilii puisa assez de volonté en lui pour défaire de son bras l’arme de la gamine. Ni douleur, ni peine ne vinrent griser son jugement, c’était une colère animale qui l’habitait à présent, agitant ses instincts les plus primaires – elle recommencerait, il mourrait. Ou elle se viderait de son sang. Et il mourrait de faim, bientôt. Mourir ; une destinée à laquelle il ne s’était toujours pas acclimatée, quand bien même il la charriait depuis des jours déjà. Il ne s’y ferait pas, il n’y goûterait pas. Le goût ferreux du sang remontant à sa langue, il resserra la poigne poisseuse de ses doigts autour de sa lame, l’adrénaline coupant tout message douloureux envoyé de son bras ; levant sa lame à nouveau, il foudroya l’air d’un souffle d’horreur.